Scrivere. Ogni tanto mi capita,
spesso mi piace.
Troppo sovente ho buttato
quella che per me, comunque sia, è fatica.
Adesso annoto, fisso. Non getto più,
né lascio tutto da parte.
Qualcosa raccolgo, qualcosa mi tengo.
Forse è il tempo, che segna gli sgoccioli.
Lo faccio per egoismo.
Perché voglio un luogo dove ripescare
quello che ho provato.
Soltanto una scelta fisica, nessuna magia.
Un modo pratico e circoscritto,
dove scolpire le mie emozioni.
Non si confonda l’egoismo per vanità.